Obliviate,

Muchacho ojos de cristal, qué taladro ha atravezado tu corazón el día de hoy ? Cuánto tiempo más vas a mirarte al espejo, para darte cuenta que con una bala todo no se arregla. No nene, no creas que lo que importa es lo de adentro, porque estarías en peor posición. No nene, que no te llene la cabeza es estúpido juego de verdad consecuencia que termina en sexo indeseable con un maniquí que al otro día parece no tener nombre y no vivir por el vecindario. El sol se ha instalado en tus ojos, quemándolos y secándolos. Ahora, párate frente al espejo, y míralos. Ese oasis alrededor de ellos que tiene sueños reprimidos, un té con desconocidos y un oso de peluche de aquel aniversario que por más doloroso que sea ver, no te atreves a tirar.


Muchacho ojos de cristal, mira y camina hacia adelante, que faltan muchas tormentas y ventiscas para que el sol vuelva a brillar.


Muchacho ojos de cristal, no gires tu cabeza a modo de espiral, mirando el reloj que para el lado opuesto va, porque nene, falta un largo trecho, para que el eclipse cese, y el sol vuelva a brillar.

No te atrevas a despertarte.

Rutina práctica y esperable es la que hoy me acompaña. Ya ni el canto del pájaro desubicado de las 6 de la mañana es el mismo, porque hasta él ha decidido cambiar de rumbos, seguramente esta teniendo sexo el muy envidiado. Este acostumbramiento a lo común y aburrido me ha hecho desistir en la búsqueda de caminos con bifurcaciones completamente diferentes unas con otras.

Todo ese asombroso paisaje con flores y espinas se ha vuelto un triste desierto con cactus sin flores, con crepúsculos serenos que no expresan ese sentimiento gótico que dota de adrenalina y de ganas de alcoholizarse. Es un simple día normal, en el que hasta las desgracias podrían hacerte sentir vivo, pero no aparecen y el mismo café de todas las mañanas, los mismos horarios de siestas e interacción con pares aburren de la más extrema y repugnante forma. Claro, no hay amor, no hay odio, no hay charla y debate con amigos, no hay discusión. Podría decirse que es un día vacío el de hoy. El revólver de la ruleta rusa no tiene una puta bala, el póker por "diversión" sin apuestas -como si fuese póker-, las sabanas apestan a soledad y el sol se ríe en tu cara porque sabe que mientras vos duermas solo, hay una muchedumbre compitiendo por quien llega al orgasmo más complaciente. Un día olvidable.

De trapo.

Vas robando corazones en cada estación esperando que alguno componga el tuyo. La Desgracia madruga a tu lado y al alba te cuenta sus anécdotas que son más interesantes que cualquier sábado de fiesta en tu vida, esa plagada de inviernos y café frío con resaca.

Ni la droga más potente ha plantado lirios en tu camino desértico, ni siquiera te ha hecho deambular haciendo piruetas en campos privados, donde has querido dejar tu lastimosa marca con el deseo de repartir tus problemas a modo de crupier, mientras sabes que juegas de la misma forma que ellos, perdiendo cordura en cada mesa, de esas en las que vas perdiendo tu originalidad, tu pureza, y las cartas de la agonía son las únicas que se salvan en cada apuesta.

Hey mister no one.

Abrochado entre sábanas. Creyendo escuchar un zumbido, pero ya ni el más fuerte grito se escucha entre estas paredes. Mientras miro a la nada que no me entretiene, espero esa invitación para el café de las mañanas. Si, escucho la tetera que silva por nuestro encuentro.

Despierto, pobre y solitario, y las cartas ya están jugadas, y pierdo en cada apuesta. Mi pobre amor sólo ofrece un par de cuatros, mientras me endulzas el oído con ese póker de ases que es tu promiscua vida amorosa.

Arrancame de vos, soy esa piedra en tu zapato, soy sólo ladilla en tu miserable vida masoquista y envidiable de sapos príncipes y días primaverales.

Bad enough.

La repugnancia vino a cenar, y se queda a dormir tras matarle la cabeza. Vino acompañada, como siempre, pero soledad y depresión, adictos al sexo, buscan un cuarto en su cabeza y la invaden de esos gritos y orgasmos que vuelven a tratar de ser apaciguados por las náuseas y el encanto alcoholizado de esta nueva noche de luna llena.
Y te acompaña un individuo repugnante, sin nombre y con gusto a marihuana en cada rincon de ese cuerpo semi desnudo que mira tus ojos buscando su mismo reflejo y dejás tu cuerpo a merced de sus sentidos, esos que no sienten nada.

Al llegar el día, con gusto a cianuro en tu boca, sólo miras alrededor y los cadáveres de Depresión, Soledad, Repugnancia y su acompañante aguafiestas ya no están.
Deben haberse escabullido mientras en el baño vomitaba sus recuerdos el muy solitario.

Esa ex novia la rutina.

Es ese salto en tus principios, en los que ya no se busca aceptación, tan típico e ignorable, ya no es rutina cantar para que oigan, escribir para que lean, gritar para que escuchen o llorar buscando lástima y un hombro ajeno. Ya no es aceptación, porque en el momento en que la fruta cae, forma parte de esto que llamamos vida. Son señales que se dan por dentro y fuera. Hay etapas que ya fueron quemadas; no podemos seguir esperando por alguien que nos indique un sendero o nos acompañe. Que extraña experiencia es el notar que a veces las cosas sólo salen bien si son a tu modo y sin corrección. A veces hacer lío en las cosas las hace auténticas, únicas y valederas. No se busca perfección conjunta o individual, sino a veces ese descontrol, esa improlijidad, ese generador de adrenalina, es lo que necesitamos, y qué importa si al insignificante vecino le gusta, si la crítica es devastadora o si simplemente no está hecha para triunfar. Es éste el momento de equivocarnos y aprender a decir que a pesar del error, se es mejor que muchos, que esos mudos en las sombras, que sólo son ecos de sueños ajenos, nunca auténticidad, nunca propiedad, nada. No más aceptación, no más demostraciones baratas y sin sentido, no más plágio. Esto es sólo para los fuertes. Hoy se busca originalidad, que puesta en escena, será muy bien recompensada.

Splash.

Fuiste ese respiro, fuiste ese encanto en el alba que hizo todo desierto florido. Intimidación, nervios, sorpresas, ternura. Un combo agrandado con felicidad como juguete. Existirás ? Fuiste real ? Puto espejismo donde el agua no calma la sed, sólo el tacto. Esa morbosa ilusión que formaste obviando tus pretenciones egoístas. El deseo que se ahoga en si mismo procurando volver al momento del rose en que lo demás es degradado. Dos peces en el Nilo, uno que nada con la muchedumbre, el otro en contra de la corriente buscando aguas calmas en las cuales ahogarse sin dudarlo. En la espera de esa preocupación despreocupada que pintaste en mi memoria, se despide el pez con la esperanza de una última zambullida que rompe los moldes estrictos del silencio que procuramos mantener.